Crónicas desde la UCI

Esta narración solo pretende combatir el tedio sofocante de mis últimos días. Poner paz a tanta tensión acomulada y porque no, unas gotas de humor ante tantas tristezas, desilusiones y esperanzas frustradas.


Hoy es jueves, 23 de febrero de 2012. Son ya 13 días, exiliados del mundo exterior. Aquel 10 de febrero, tan alejado en el tiempo desde mi perspectiva, todo se paralizó.
Recuerdo que había un crucero encallado justo a alguna costa italiana. Que Grecia seguía haciendo la puñeta al resto de la Unión Europea. O que Mariano Rajoy iba a aprobar una reforma laboral que nos sacaría de la crisis, en poco más de un suspiro.
Pero todo eso, son recuerdos lejanos. Cuando entras a la sala de espera de una UCI cualquiera, ya nada te importa.


Comienza una dura lucha de sentimientos cruzados, ilusiones y esperanzas que van y vienen, y en mi caso particular, un miedo aterrador a no estar a la altura.
Desde que entramos por esas puertas, no he tenido nada más presente, que cumplir con la misión que el destino me ha dejado. Acompañar, consolar y sofocar la desesperación del ser que amas. Una misión que a ratos es muy difícil, pues yo también me vengo abajo con demasiada facilidad, cuando veo, sin la sombra del amor hacía una madre, el paulatino deterioro que día tras día hace que una vida se vaya apagando.
Echando la vista atrás, recuerdo aquellas primeras impresiones de este lugar del hospital que nada más llegar, nos recibió con una triste pero acertada, metáfora de la vida. La puerta de acceso de la UCI, donde tantas vidas acaban, esta enfrentada a la puerta de acceso de la zona de reproducción asistida. En medio, la sala de espera.


Una de esas primeras impresiones, fue que la sociedad civilizada se organiza sin leyes. Se autorregula. Como en cualquier asentamiento actual, grande o pequeño, la sala de espera de la UCI, se divide por barrios.
A la entrada, la clase ''alta''. Clase ''alta'', por la elevación de esa parte de la sala y por la actitud de la mayoría de sus moradores. Evitando el acercamiento, abstraídos con sus aparatos de última tecnología y sus conversaciones vacías, donde solo se oye.....dinero. Por supuesto, también hay humanidad y tengo que agradecer las palabras de apoyo en los momentos más duros, que han llegado desde allí.
Tras bajar una rampa, se encuentra la zona humilde. Donde existe un compañerismo y una familiaridad que nunca podré olvidar.


Una familia de Valdepeñas de Jaén, nos ha abierto su corazón y cada noche compartimos con el hermano de turno conversaciones agradables que aplacan nuestra desdicha y la suya. Hace dos noches pasamos un rato muy entretenido compartiendo pasatiempos y juegos de lógica, que todos aprendimos de niños, junto a la otra familia que ha sido un gran apoyo para nosotros, y de la que más tarde hablaré.
También en esta zona, hay el típico gueto de cualquier barrio humilde. Donde las minorias étnicas, se congregan para hacer su particular modo de vida.
Recuerdo aquella primera noche, en la que entramos desorientados y sin reparar en la muleta y la bolsa de ropa que ellos tenían allí, nos acomodamos en su lugar. Fueron dos o tres días compartiendo zona y sillones, con esta familia gitana, que me demostraron que al igual que los payos, hay gitanos buenos y malos.
Estos, tengo que decir que son de los malos.
Su estancia en este lugar se limita a las horas del día. Para controlar el acceso a los demás sobrinos de la Juanita, el gitano gay que está al borde de la muerte, y utilizar los servicios para su escaso aseo personal, pues como dicen no tienen ni luz ni agua porque el novio de la Juanita, cobra la pensión del tío y ellos desean que no ''sufra'' y desconecten las máquinas de su tío, mientras hacen guardia para evitar que ningún otro sobrino se atreva a reclamar parte de la herencia, pues ''ellos son los que están al pie del cañon''. Menos mal que no saben donde vive el payo, sino pobre de él.
Ayer casi llegan a las manos, cuando se presentó la hermana y sobrinos de Baena y todo acabó en una bajada de pantalones dedicada a los sobrinos vigilantes, enseñando el peludo de la hermana. Por cierto el calvo me lo lleve yo en todos los morros.


En fin, como siempre me quedo con la gente que merece la pena.
Nunca olvidaré a Angeles. Esta mujer de Mengibar, que sufre al ver a su marido en un estado tan grave, pero que aún le quedan fuerzas cuando sale para transmitir paz en nuestros espíritus y esperanza. Para mí, es el alma de la sala. Quizá algo cotilla y excesivamente religiosa, pero se hace querer.
Y se le echa en falta, hasta tal punto, que hace tres días, cuando llegó la hora de las visitas y no estaba a la vista, se organizó una auténtica comisión de búsqueda, que comenzó desde los servicios del pasillo de la planta principal, donde yo la vi por última vez. Luego resultó, que había decidido ir a comer antes de la visita y se entretuvo con una conocida de Cazalilla.
Su hijo Matias, profesor de un colegio de Orcera, es también una bellísima persona. Uno de esos pocos seres humanos, que puedes considerar como amigo, solo con tres charlas en confianza. Una persona con creencias e ideologías, que a pesar de chocar con las mías, ha sabido mantener el tono de cordialidad y respeto en todo momento, e incluso a veces me ha dejado sin argumentos, algo que significa una cura de humildad, para mí, que últimamente me estaba malaconstumbrando a sentirme victorioso en todos los debates, en los que metía las narices.


En este lugar, las visitas se agradecen mucho, y cuando estas se producen de unos primos políticos que vienen de Algeciras y hace tiempo que no ves, es incluso gratificante, saber que aún sin el roce diario, hay cariño sincero hacía su prima y su tía que tanto están sufriendo en estos días, cada una por las circunstancias que les manda su posición en este drama.
Pero, lo que no te apetece en este lugar, es ver gente conocida, que viene a quedarse.
Recuerdo la impresión que me llevé aquella mañana, cuando abrí los ojos, ví a la madre de mi viejo amigo Lolo llorando, sin percatarse de mí presencia.
Dí un salto del sillón para saber que había pasado. Todo fue un absurdo y enorme susto. Su hijo Oscar, había sido intervenido urgentemente a causa de un trozo de pechuga de pollo, mal masticado.
Ver para creer. Me alegré mucho al ver que esta familia, volvió pronto al mundo exterior. Solo estuvieron dos días en la UCI. Luego lo subieron a planta y todo quedó en una gran cicatriz y un ''mal trago''.


Estoy agotado. Llevo escribiendo desde las 7:30 de la mañana. Un café me espabiló bastante esta mañana, pero ahora vuelvo a sentir sofoco. Deseo que todo vuelva a la normalidad. Deseo salir de aquí.
Ahora voy a estirar las piernas, mientras el resto de personas se terminan de despertar.




28 de Febrero de 2012


Hoy he vuelto a sentir fuerzas para concluir este relato.
El pasado día 23 mientras estiraba las piernas por los pasillos de la UCI, un médico nos avisó. Quería hablar con nosotros. Sus ojos descubrían a una persona que en esos momentos odiaba su trabajo.
Desde la tarde anterior, la actitud de médicos y enfermeras no presagiaba nada bueno. Pero todo, fue muy rápido.
Mi suegra se iba. Era cuestión de horas. Un viaje relámpago a Martos, para tener con mi suegro, la más amarga y dura conversación, que nunca imaginé. Y todo acabó. Antes de llegar a Jaén, mi suegra nos había dejado.


Desde ese momento, todos mis esfuerzos se han dirigido a consolar e intentar animar a mí esposa. Una mujer, que se ha quedado sin su gran apoyo en la vida. Ahora tiene que luchar por sus hijos y sobre todo por el gran afectado de esta tragedia. Mi suegro, que ha perdido a su compañera de viaje y debe de sentirse solo y desorientado.
Yo por mi parte, sigo con el alma desgarrada. Dolorida de tanto sujetar las emociones vividas y sobre todo de ver las lágrimas derramadas por mis hijas.
Ahora pienso en esos momentos en que deseaba salir de allí, y volver a la normalidad. Entonces era inconsciente de que nada volvería a ser igual. Nos falta algo muy importante. Algo irreparable.
Falta una mujer luchadora. Protectora, tal vez en exceso. Pero en definitiva, el ángel de la guarda de las personas que yo más quiero.
Solo me queda darle las gracias por todo lo que ha hecho por nosotros, y pedirle que allá donde esté, nos siga protegiendo y velando por nosotros, como siempre lo ha hecho, en exceso.




29 de febrero de 2012


Hoy, he decidido transcribir este relato al blog. Es cuestión de conservarlo, pues en las hojas sueltas de una libreta de las muchas que utilizo para desahogarme, sería cuestión de tiempo que se perdiera. Y la verdad, es que deseo conservar estos pensamientos y reflexiones de los últimos días.
Para terminar, una cosa que he aprendido, es que la muerte está ahí. Presente. Pero solo deseo, no tener que volver a ver a un ser importante para mí, sufrir antes de su muerte. Esos dos días que estuvo consciente fueron muy duros para nosotros, al ver como ella sufría. Lo que tengo claro, es que solo las personas que lamentamos la perdida del ser querido, somos los que deberíamos sufrir.
Ellos merecen ir en paz.

¿Como juzgamos a los jueces?

Es injusto, dudar de la justicia, cada vez que una sentencia no nos guste. 

Pero en mí opinión es algo inevitable, más si cabe con el bochornoso espectáculo al que este poder independiente, no se olvide, esta sometido últimamente.

Un show orquestado por medios de comunicación y los grandes partidos políticos, que la usan para sus batallas particulares y que definitivamente esta causando un descrédito a este ente, ya cuestionado por cualquier mindundi como yo, que hasta hace bien poco, creía en la lenta pero fiable justicia española.

Para comenzar, he de decir, que estoy convencido que más del 80%, de las personas que por diferentes medios opinamos, nos congratulamos o denostamos una sentencia judicial, ni nos hemos leído la sentencia, ni la acusación formal en su día, ni ningún otro documento oficial del proceso. 

Pero hablamos por instinto la mayoría, o por servir fielmente y con una fe ciega a nuestro partido, sin darnos cuenta que esa comodidad de no pensar más allá, del discurso de ese partido nos hace esclavos de la ignorancia. Con el agravante, de que ese ignorancia, es la madre del atrevimiento más osado.

Pero centrándonos en la mayoría, a esos que opinamos por instinto, se hace cuanto menos curioso, que tengamos que aceptar una serie de cosas, que nuestro instinto nos dicen que no son así. Aún sin leer ningún párrafo del auto, no sé lo que es exactamente, pero suena bien, ni tener ningún tipo de formación jurídica.

Por eso, haciendo un ejercicio de atrevimiento producto de mi ignorancia, no acepto que un juez, sea condenado a once años de inhabilitación, por no hacer bien su trabajo. 

No tengo ni idea, en que casos se pueden realizar escuchas telefónicas a acusados de algo y en que casos no. Pero lo que me dice el sentido común, es que es una condena excesiva, que no se corresponde a la impuesta en otros oficios que tampoco han hecho bien su trabajo. 

Digamos políticos derrochadores, ahí esta Jaume Matas, con el caso Palmarena, que parece no se resuelve nunca, y ahora menos con la entrada a escena de miembros o mejor dicho ex miembros de la Casa Real. 

Digamos banqueros avariciosos, que después de meternos en la mayor crisis financiera, económica y social de la historia, son rescatados con dinero público y la única condena es jubilarlos con sueldos millonarios.

Lo que me dice el sentido común, es que no es lógico, que el único condenado formalmente hasta el momento, del caso Gürtel sea el juez que comenzó la investigación. Recuerdo, que ahí decenas de cargos del PP que han dimitido, al ser relacionados con las empresas de Francisco Correa, el principal imputado.

Pero sigo atreviéndome y sigo con las causas que tiene abiertas, el juez Baltasar Garzón, tan de moda en estos días.

Y este será el caso más surrealista, que haya conocido la justicia española. Un sindicato ultraderechista, denuncia al juez que apresó en su día a Pinochet, por poner un ejemplo, por intentar investigar los crímenes del franquismo, y este hombre tiene que ir otra vez a declarar como imputado por un ''delito'' de competencias. Como si en cualquier trabajo, no tuviéramos problemas sobre las competencias de cada cual.

Cuando ni la fiscalía ve indicios de delito, esto se lleva a trámite dándole una publicidad inmerecida a una gente que le vendría bien una estancia pagada de algunos meses, en Corea del Norte, para que dejen de hacer apología del Franquismo.

Siempre he creído, que la justicia trata de poner claridad sobre un contencioso, donde hay dos partes perjudicadas. Pero a ¿quién perjudica este juez investigando los crímenes del Franquismo?. Yo también pienso que la mejor forma de olvidar de una vez esa etapa de la historia de España, es tomándonosla como lo que es, un episodio traumático, donde hubo intolerancias y crímenes por ambas partes, pero donde no exista ningún problema para hablar de ello. Y si este señor quiere investigar, que lo haga. No hace daño a nadie.

Pero estos son apreciaciones de un ignorante. Un ignorante, que ve como la sociedad puede endurecer leyes, a través de la presión y siempre tras un suceso trágico, después de una condena ínfima para un asesino confeso, véase el caso Marta del Castillo, pero que no puede castigar al poder judicial, como ente independiente del Estado, cuando este pilar básico del Estado de Derecho, se está viendo tan cuestionado por una amplia mayoría de la ciudadanía.
Entonces me pregunto, si los poderes ejecutivo y legislativo los elige el pueblo democráticamente, ¿Como hace el pueblo para mostrar su descontento hacia el tercer poder de la democracia?. Esta claro que los jueces solo interpretan las leyes, pero ¿qué puede hacer el pueblo, para cambiar esas leyes, que a los grandes partidos políticos, no les interesa cambiar ?. Y por último, aunque parezca descabellado, ¿Por qué para solucionar este problema, el poder judicial, no es elegido también por el pueblo?

El coraje del vocero

La siguiente noticia no ha transcendido a los grandes medios de comunicación. Es más, habrá personas que a pocos kilómetros del lugar donde están ocurriendo los hechos, ni siquiera lo sepan.

El Congreso del PSOE y el homenaje en Galicia a Manuel Fraga, parecen suficientes razones para despreocuparse de lo que pasa en un pequeño pueblo de la llanura manchega. Pero resulta, que ese es mi pueblo, donde nací y donde viajo de forma física cada vez que puedo, y mentalmente cada día y en cada momento, para recordar de donde vengo y quien soy. Es el lugar que inspira mis letras humildes, y suscita dentro de mí el más tierno cariño.

Ha sido un fin de semana de vértigo informativo. Miles de delegados socialistas, se han reunido en Sevilla, para de forma ejemplar y me gustaría más generalizada en todos los partidos políticos, han votado para elegir al líder que desean tener. El resultado me puede gustar o no........pero ese es otro tema.

Porque mientras unos hacen política a lo grande asistiendo a homenajes de ''políticos ilustres'' o se reunen en grupos para intentar convencer del candidato que más se ajusta a sus intereses, otros hacen política de verdad. La política, que se define como la acción de servir al pueblo, sin más pretensión que el bienestar de sus vecinos. Mañana cuando todo acabe no habrá tiempo para vanaglorias, pues justo cuando salga del despacho de su ayuntamiento a las 6 de la mañana, cogerá su coche, para ir a trabajar, como cada día, para sacar adelante a su familia.

Hablo de Santiago Sánchez Morena, alcalde del Partido Socialista de LLanos del Caudillo desde, según he leído hace 25 años, la verdad es que yo desde que tengo uso de razón, no he conocido otro.

Este señor, lleva encerrado en el ayuntamiento de la localidad, desde el jueves, día 2 de febrero, en señal de protesta y reclamando casi 400.000 euros, que la Junta de Castilla La Mancha, adeuda al municipio desde enero de 2011.

Un gesto que ensalza la figura de un auténtico histórico del partido socialista, pues mi padre ya me contaba, su militancia en la clandestinidad durante el franquismo, que con humildad, valentía y coraje lucha por la supervivencia de su pueblo. 

Una iniciativa, que me hace reflexionar, además, sobre esas convicciones que uno lleva dentro, y que con cosas así se desmoronan, obligando a pedir disculpas y confirmando la regla, de que nadie es dueño de la verdad absoluta. 

Me confieso, si el 22 de marzo hubiera estado empadronado en Llanos del Caudillo, no le hubiera votado. Además lo comenté con amigos y familia, y ahora se estarán partiendo de risa a mi costa. Según mis erróneos y simplistas principios, llevar tanto tiempo gobernando en un lugar, desmotiva a cualquiera, acomodándolo en el cargo y haciéndole sentir invulnerable, con las lamentables consecuencias de casos de corrupción que en este país todos conocemos. PERO NADA MAS LEJOS DE LA REALIDAD.

Tras 25 años en el cargo, sigue luchando por su pueblo con la misma energía de siempre, y sacrificando su tiempo libre en pro de sus vecinos.

Según he leído en las escasas noticias que he conseguido encontrar, nuestro alcalde se queja del impago y que ese impago no se produce en ayuntamientos gobernados por el PP. La verdad que me parece, cuanto menos, asombroso, pero si él lo dice, yo lo respeto y espero que se tomen medidas, porque sería el colmo.

También he leído que tras anunciar la iniciativa de protesta, alguien del PP, lo tachó de ''vocero''. Pero sin ánimo de entrar en batallas partidistas, ni politiqueos de taberna, ese calificativo es el más apropiado para definir la actuación de nuestro alcalde.

Evidentemente, es un vocero. Es la voz del pueblo, que se rebela contra lo injusto para reclamar los servicios paralizados y evitar la quiebra de un ayuntamiento de 700 habitantes, que ya de por sí debe ser difícil de gestionar.

Se ha tenido que cerrar la ludoteca, el centro de día e incluso las nóminas de los funcionarios peligran.

Recuerdo mis tiempos de niño en el pueblo. Era feliz. Iba a Manzanares con mis padres, cuando tenía que ir, pero nada de lo que había en la ciudad me provocaba envidia. Recuerdo ir a visitar a mi abuelo paterno, ya fallecido y de los primeros colonos que tuvo el pueblo, al hogar del jubilado donde pasaban las tardes como en cualquier otro hogar de una ciudad cualquiera.

Recuerdo los veranos que pasaba, cuando ya vivía en Bailén, en casa de mi abuela materna. Estaba orgulloso de mi pueblo. Una aldea, como muchos lo calificarán, que contaba con todas las instalaciones necesarias para la felicidad de sus vecinos. Una piscina envidiable, su campo de fútbol, pistas deportivas, parques......Había amigos que no se lo creían, hasta que los llevaba conmigo y regresaban a Jaén con ganas de volver. La mayoría volvió.

Entonces mi abuela era una mujer independiente. Alguno de sus ocho hijos, aún vivía con ella, y las tareas que la mantenían activa no le faltaban.

Ahora es diferente. Mi abuela materna se ha quedado sola. Sus hijos se han independizado y su salud ha empeorado. La he visto triste y demasiado ociosa. Entrar al Centro de Día, fue un cambio radical en su estado de ánimo. Le enseñaron a pintar y mi casa ahora está llena de obras de arte. Aprendió manualidades y pasaba las horas entretenida.

El cierre del Centro, ha sido un mazazo increíble para ella, y para toda la gente que la acompañaba, agriando su carácter y dificultando la vida, gustosamente eso no cabe duda, de sus hijos. Se siente sola, y la inactividad no favorece su estado de salud. Ahora pasa temporadas en casa de sus hijos, entre ellos mi madre, que ha tenido que disminuir su jornada laboral, para estar con ella, cuando viene a Jaén. Mi abuela se enfada, pues ella no está impedida, solo necesita distracciones y compañía.

El vocero de nuestro alcalde, no pide dinero que el pueblo no tenga asignado. El vocero de nuestro alcalde pide el mantenimiento de estos servicios. Pide que mi abuela y el resto de las personas que acudían al Centro de Día mantengan las ganas de vivir intactas. Pide que la paralización de la ludoteca no afecte a la rutina de sus vecinos. El vocero de nuestro alcalde pide lo que pide el pueblo, independientemente de la ideología de cada vecino y lo pide sacrificando la libertad de cualquier ciudadano para hacer lo que le venga en gana los fines de semana. Lo pide con humildad y con la ilusión característica de cualquier alcalde principiante. 

Cualquiera diría que aún le quedan cuatro años de legislatura, para que la situación se resolviera de forma menos ruidosa y mientras tanto disfrutar del escaso poco tiempo libre que le deja su trabajo particular y la alcaldía que ejerce por las tardes y noches.

Por eso pido soluciones. Soluciones para un pueblo de primera con un alcalde que merece el mayor de los respetos.

Wamba

¡De aquí saldréis hecho rey o sin cabeza!

Una frase contundente, más si cabe cuando quien te la formula, lleva un puñal en la mano, que define el grado de estima y popularidad que este noble campesino  llegó a adquirir en el complejo y desarraigado reino visigodo de Hispania.

Y esta historia viene al hilo, del recuerdo de aquel paso fugaz por un pueblo llamado Wamba, en un viaje que por motivos laborales me llevo a tierras pucelanas.

A escasos 20 Km. de Valladolid, me encontré con una localidad de la que me habían hablado el día anterior. Su nombre y algunos apuntes de su historia, me llevaron a pensar, que allí había anécdotas que conocer y mucho de lo que aprender. Desde luego estaba en lo cierto.

En la iglesia de Santa María, el único monumento palpable de este pequeño pueblo, de la que yo solo disfrute desde fuera, pues estaba cerrada, fue sepultada la reina Urraca de Portugal, esposa del rey Fernando II de León y madre del rey Alfonso IX de León.

Cuenta con una enorme osario de más de 3000 calaveras de monjes. En una de sus paredes se puede leer el siguiente epitafio:

"Como te ves, yo me vi. Como me ves, te verás. Todo acaba en esto aquí. Piénsalo y no pecarás''

El interior de esta iglesia, lo conocí una vez llegué a casa, buceando por Internet. Pero  solo fue el preludio de un día lleno de anécdotas y aspectos curiosos que conocer. De repente, un furgón de reparto, rompió la soledad cautivadora en la que me encontraba, obligándome  por instinto a girar la cabeza y mirar a mi espalda, cuando dos hombres de avanzada edad y más avanzados conocimientos del lugar, se acercaban. 

Fueron mis guias y los que me hicieron caer en algo, que seguramente tú ya has imaginado. Wamba es el único municipio de España que empieza por W. Yo tan corto como siempre, ni me lo había planteado.  Pero ¿De dónde viene ese nombre?

Evidentemente, de ese noble anciano campesino, que fue guerrero valeroso, rey justo y querido (que ya era cosa extraña en el reino visigodo de Toledo) y por último monje por decisión ajena.

La historiografía de Wamba, como no podía ser menos, se entremezcla con la leyenda, fundamentalmente en cuestiones sobre sus orígenes y el proceso que precedió a su nombramiento como Rey.

Hay un consenso generalizado de que fue un buen rey, un buen guerrero, un buen político y por si fuera poco una buena persona, y con estos ingredientes no podía ser menos que muchos pueblos de España y Portugal se disputaran (y disputen) su lugar de nacimiento.

La historia de Wamba comienza en las Kalendas de Septiembre del año 672 (Según el calendario romano, o lo que es lo mismo el 1 de Septiembre) , con la muerte de su antecesor Recesvinto, en Pampliega (Burgos.). Otro lugar mágico para los visigodos y merecedor de una próxima visita. 

Y su historia se mezcla con la leyenda en la forma en que fue seleccionado, según la cual un santón, que decía hablar por mandato divino, ordenó se buscara, para ser proclamado rey, a un noble campesino de nombre Wamba que araba con un buey blanco y un asno.  

La búsqueda se alargo varios días, hasta que encontraron a Wamba, en su retiro, haciendo lo que cualquier jubilado ocioso. Labrar sus tierras y disfrutar de su jubilación, tras una larga etapa como ''militar'', sirviendo a diferentes reyes Godos.  Esto es solo una suposición, pues toda la vida anterior a su coronación, esta envuelta en un halo de misterio, leyendas y datos poco fiables.

El anciano Wamba se resistió con mil argumentos (entre los cuales citó su avanzada edad) ante tan insólito nombramiento y sólo ante la amenaza de decapitación por parte de un noble visigodo cedió ser coronado.
Mis guias me contaron diferentes leyendas, sobre sucesos milagrosos, que ocurrieron como señal Divina, ante las continuas negativas de Wamba. Como por ejemplo, que el anciano accedió a aceptar el trono solo cuando un palo que llevaba en la mano echara raíces. A la misma vez que clavo el palo en la tierra, este reverdeció y comenzó a echar raíces. Algunas leyendas más salieron de los labios de aquella buena gente, pero el tiempo las ha borrado de mi memoria. No se preocupe el curioso, que seguro la red ofrece toda la información necesaria para calmar su sed.

Su preelección, que fue respaldada por toda la nobleza y por aclamación del pueblo, en la localidad de Gérticos (cerca de Valladolid), después llamada Wamba en su honor.

Aunque no toleró ser ungido en Gérticos y exigió ser coronado en la ciudad real de Toledo, y así mantener, e incluso acrecentar, el consenso alcanzado en su preelección. El 20 de octubre de 672 fue ungido por el Obispo Quirico y coronado rey. La leyenda se entrecruza una vez más con la historia narrándonos que donde el óleo había sido derramado, se elevó una especie de columna de humo, y se vio salir una abeja, que era considerado un signo de felicidad venidera.

Su reinado no fue fácil, pues lo pasó casi enteramente sofocando las luchas internas de la nobleza contra la monarquía, los nobles entre sí, los católicos contra los arrianos y la población hispanorromana contra los visigodos. Además tuvo que sofocar una rebelión de los vascones, y en el 672 hubo de enfrentarse a un nuevo y desconocido peligro: la invasión de norteafricanos o árabes, que intentaron pasar a la Península por Algeciras, intento que fue rechazado por los visigodos, en la única batalla naval que se conoce de los visigodos.

Un  ambicioso noble, llamado Paulo,  pensó que sería una cosa fácil  tomar el trono de un anciano que había mostrado tan claramente que él no lo quería, se elevó en la rebelión. Él pronto aprendió su error. Wamba lo encontró en batalla, derrotó su ejército, y lo tomó preso. Paulo esperó nada menos que tener su cabeza rapada, la mayor tortura para un visigodo, pero Wamba simplemente ordenó que fuera afeitado.

Estas revueltas internas y el acomodo de una sociedad nómada en su origen, dieron lugar a que Wamba, con visión de reino de Hispania,  aprobara la Ley Militar que no solo obligaba a siervos, sino también a los nobles y eclesiásticos de todas las religiones (bajo pena de muerte, confiscación de bienes y exilio) a acudir con las tropas en caso de invasión o rebelión.

Wamba convocó asimismo el XI Concilio de Toledo del año 675, en el cual se dictaron medidas para corregir los abusos y vicios eclesiásticos.

Fue tras ese Concilio cuando Wamba puso en su contra a todo un sector poderoso que conjuró en su contra. En el 680 fue narcotizado con un bebedizo a base de esparteina (un alcaloide altamente narcótico que produce altas fiebres) que Wamba tomó engañado. Tras esto, permaneció semiinconsciente durante el tiempo suficiente como para convencer a todos que estaba gravemente enfermo. En este estado por consejo de los conspiradores entre los que estaba el obispo Julián de Toledo, decidieron raparle la cabeza, realizarle una tonsura monacal (rapado de pelo característico de los monjes), quitarle sus ropas, cambiárselas por las de un monje para que fuera ordenado antes de morir, como ya habían hecho algunos reyes anteriores. 

Una ley goda prescribía que ningún godo podía reinar o gozar de ningún tipo de poder derivado del caciquismo implantado si en algún momento de su vida había vestido hábitos. Cuando Wamba vuelve en sentido, se encuentra como monje y por mucho que intenta recuperar la corona, le es imposible argumentar conjura. Desamparado, le hacen firmar un documento por el que reconoce a Ervigio (cabecilla de la conjura contra el rey) como nuevo rey.

Wamba decidió vivir  los siete últimos años  de su vida en el aislamiento del mundo, y morir en soledad, otra vez en Pampliega. No sin antes conseguir, que su sobrino Egica, se casara con la hermana del nuevo rey y que este ascendiera a rey, a la muerte de Ervigio. 

Así es que Wamba el granjero primero se hizo  rey, y después monje. En todos sus estados de la vida, agricultor - granjero, rey, guerrero y monje - él se desenvolvió bien y con dignidad, y su nombre ha llegado hasta nosotros perdido en  las nieblas del tiempo como uno de aquellos hombres raros de quien sabemos poco, pero todo lo  poco,  bueno. 

Wamba ''el tonsurado'' como pasó a la historia fue el origen del único municipio que su nombre empieza por W, Fue de los pocos reyes visigodos, que ascendió al poder por unanimidad entre los nobles. Fue de los pocos reyes visigodos que murió de muerte natural. Y su reinado duró ocho, nada menos que ocho años. Un hito en su época.

Wamba y Pampliega. Dos lugares desconocidos para mucha gente, pero con un interés crucial para toda persona que quiera saber más sobre el reino visigodo de Toledo. Lugares que bien merecen una escapada. 

Wamba, renunciando al trono

Pampliega (Burgos) Foto de todopueblos.com

Pampliega (Burgos) Foto de todopueblos.com